Em demanes que parli, aquesta vegada. Em demanes que trenqui, almenys aquesta vegada, el silenci pel que he optat i que, des de fa anys, m'he imposat per no barrejar-me amb les cigales. I ho faig. Perquè he sabut que, fins i tot a Itàlia, alguns es van alegrar, com aquella tarda es van alegrar en televisió els palestins de Gaza. «Victòria, victòria!». Homes, dones i nens. Sempre que es pugui seguir definint com a home, dona o nen al que fa una cosa així.

He sabut que algunes cigales de luxe, polítics o suposats polítics, intel·lectuals o suposats intel·lectuals, a més d'altres individus que no mereixen la qualificació de ciutadans, es comporten substancialment de la mateixa forma. Diuen: «Els està ben emprat als americans».

Em sento molt, molt indignada. Indignada amb una ràbia freda, lúcida i racional. Una ràbia que elimina qualsevol indici de distanciament o d'indulgència. Una ràbia que em convida a respondre'ls i, sobretot, a escopir. Els escupo a tots ells. Indignada com jo, la poetessa afroamericana Maya Angelou, va rugir també: «Be angry. It 's good to be angry, it' s healthy »(Indigneu. És bo estar indignats. És sa). No sé si indignar-me és saludable per a mi.

Però sé que no els anirà bé a ells, als quals admiren a Osama bin Laden, als que li expressen comprensió, simpatia o solidaritat. Amb la teva petició s'ha encès un detonant, que fa molt de temps que vol explotar. Ja ho veuràs.

Em demanes que expliqui com he viscut jo aquest Apocalipsi. Que escrigui, en definitiva, el meu testimoni. Aquí va. Estava a casa. La meva casa està situada al centre de Manhattan i, a les nou en punt, vaig tenir la sensació d'un perill imminent que potser no em aconseguís, però que certament m'anava a afectar profundament. Era la sensació que se sent en la guerra, durant el combat, quan amb tots els porus de la teva pell sents les bales o el coet que xiula, estires les orelles i crides al qual està al teu costat: «Down! ¡Get down! »(¡Al sòl. Tira't a terra!). Vaig trigar una mica a reaccionar. No estava ni a Vietnam ni en una de les nombroses i horribles guerres que, des de la II Guerra Mundial, han turmentat la meva vida! Estava a Nova York, caram, una meravellosa matí de setembre de l'any 2001.

Però la sensació va seguir apoderant-se de mi, inexplicable, i llavors vaig fer el que no acostumo a fer mai al matí. Vaig encendre la televisió. El so no funcionava, però la pantalla, si. I en tots els canals, aquí hi ha gairebé 100 canals, veia una Tor del World Trade Center que cremava com una gegantesca llumí. Un curtcircuit? Una avioneta estavellada contra la Torre? O un atemptat terrorista planejat? Gairebé paralitzada, vaig romandre fixa davant la pantalla i, mentre la mirava fixament i em plantejava aquestes tres preguntes, va aparèixer un avió. Blanc i gran. Un avió de línia. Volava baixíssim. I volant baixíssim es dirigia cap a la segona Torre com un bombarder que apunta al seu objectiu i es llança sobre ell. Llavors em vaig adonar del que estava passant. Em vaig adonar, perquè, en aquest mateix moment, va tornar la veu a la meva tele, transmetent un cor de crits salvatges. Realment salvatges: «Oh God, oh, God, God, God, Gooooooood!». I l'avió va penetrar en la segona Torre com un ganivet que talla un tros de mantega.

TROS DE GEL

Eren les nou i quart. I no em demanis que recordi el que vaig sentir durant aquells 15 minuts. No ho sé, no ho recordo. Era com un tros de gel. Fins i tot el meu cervell estava gelat. Ni tan sols recordo si algunes coses les vaig veure sobre la primera o sobre la segona Torre. La gent que, per no morir cremada viva, es llançava per les finestres des del pis 80 o 90, per exemple. Trencaven els vidres de les finestres i es llançaven al buit com si es llancessin d'un avió en paracaigudes, i queien lentament. Agitant les cames i els braços, nedant en l'aire. Sí, semblava que nedaven en l'aire. I no acabaven d'arribar a baix. Cap al pis 30, acceleraven. Es posaven a gesticular, desesperats, suposo que penedits, com si cridessin «Help, help». I potser el cridessin de veritat. Per fi, queien a terra i paf.

Mira, pensava estar vacunada contra tot i, essencialment, ho estic. Ja res em sorprèn. Ni tan sols quan m'indigno i m'irrito. Però en la guerra sempre vaig veure gent que mor assassinada. Mai havia vist a gent que mor matant-se, és a dir, llançant-sense paracaigudes del pis 80, 90 o 100. A més, a la guerra sempre vaig veure trastos que exploten en ventall. A la guerra sempre vaig sentir un gran soroll. En canvi, les dues Torres no van explotar. La primera va implosionar i es va empassar a si mateixa. La segona, es va fondre, es va dissoldre. Per la calor es va dissoldre com un tros de mantega al foc. I tot va succeir, o almenys així em va semblar a mi, enmig d'un silenci de tomba. És possible? ¿Regnava realment aquest silenci o estava dins meu?

He de dir-te també que, en la guerra, sempre vaig veure un nombre limitat de morts. Cada combat, 200 o 300 morts. Com a màxim, 400. Com en Dak To, al Vietnam. I quan va acabar la batalla i els americans es van posar a rescatar als seus ferits i a explicar als seus morts, no podia donar crèdit als meus ulls. A la matança de Ciutat de Mèxic, aquella en què fins i tot a mi em va ferir una bala, van recollir almenys 800 morts. I, quan creient-me morta, em van portar al tanatori, els cadàvers que hi havia al meu voltant em semblaven un diluvi.

Doncs bé, en les dues Torres treballaven gairebé 50.000 persones. I pocs van tenir el temps suficient per sortir d'elles. Els ascensors no funcionaven, òbviament, i per baixar a peu des dels últims pisos es tardava una eternitat. Sempre que l'hi permetessin les flames. Mai sabrem el nombre exacte de morts. ¿40.000, 45.000 ...? Els americans no ho diran mai. Per no subratllar la intensitat d'aquest Apocalipsi. Per no donar una satisfacció més a Osama bin Laden i incentivar altres apocalipsi.

I a més, els dos abismes que han absorbit a desenes de milers de criatures són massa profunds. Com a màxim, els operaris desenterraran trossos de membres escampats per tot arreu. Un nas aquí i un braç, allà. O una mena de fang, que sembla cafè picat, i que és, en realitat, matèria orgànica. Els residus dels cossos que en un moment queden reduïts a pols. L'alcalde Giuliani va enviar 10.000 sacs. Però no els van utilitzar.

Què sento pels kamikazes que van morir amb ells? Cap respecte. Cap pietat. Ni tan sols pietat. Jo que, gairebé sempre, acabo cedint a la pietat. A mi, els kamikazes, és a dir, els tipus que se suïciden per matar els altres, sempre em van semblar antipàtics, començant pels japonesos de la II Guerra Mundial.

Només els vaig considerar beneficiosos per bloquejar l'arribada de les tropes enemigues, calant foc a la pólvora i saltant pels aires amb la ciutat, a Torí. Mai els vaig considerar soldats. I molt menys els considero màrtirs o herois, com udolant i escopint saliva me'ls va definir Arafat el 1972, quan el vaig entrevistar a Amman, el lloc on els seus mariscals entrenaven fins i tot als terroristes de la Beider-Meinhoff.

KAMIKAZES

Els considero tan sols vanitosos. Vanitosos que, en comptes de buscar la glòria a través del cinema, de la política o de l'esport, la busquen en la mort pròpia i en la dels altres. Una mort que, en comptes de l'Oscar, de la poltrona ministerial o del títol de Lliga, els procurarà (o això creuen) admiració. I, en el cas dels que resen a Al·là, un lloc al paradís de què parla l'Alcorà: el paradís on els herois gaudeixen de les hurís.

Són fins i tot vanitosos físicament. Tinc davant els meus ulls la fotografia de dos kamikazes dels que parlo en el meu llibre Insciallah, la novel·la que comença amb la destrucció de la base americana (més de 400 morts) i de la base francesa (més de 350 morts) a Beirut. S'havien fet treure aquesta foto abans d'anar a morir i, abans de dirigir-se a la mort, havien passat pel perruquer. Quin bon tall de cabell! Quina bigotis engominats, què barbes tan ben retallades, què patilles tan bé igualades ...!

Com m'agradaria poder dir-li quatre coses ben dites al senyor Arafat! Entre ell i jo no hi ha bon feeling. Mai em va perdonar ni les repetides diferències d'opinió que vam tenir durant aquella trobada ni el judici que vaig fer sobre ell en el meu llibre Entrevista amb la història. I per part meva, tampoc li he perdonat res. Ni tan sols el que un periodista italià, que es va presentar davant seu imprudentment dient que era «amic meu», es trobés a l'instant amb una pistola apuntant-al cor. No ens vam tornar a veure més. Pecat. Perquè, si ho tornés a veure de nou, o millor dit, si em concedís audiència, li cridaria als nassos qui són els màrtirs i els herois.

Li cridaria: Il·lustre senyor Arafat, els màrtirs són els passatgers dels quatre avions segrestats i transformats en bombes humanes. Entre ells, la nena de quatre anys que es va desintegrar a l'interior de la segona Torre. Il·lustre senyor Arafat, els màrtirs són els empleats que treballaven en les dues Torres i al Pentàgon. Il·lustre senyor Arafat, els màrtirs són els bombers morts per intentar salvar-los. ¿I sap vostè qui són els herois? Són els passatgers del vol que anava a estavellar-se contra la Casa Blanca i que es va estavellar en un bosc de Pennsilvània, perquè es van rebel·lar contra els terroristes.

Ells sí que estan al paradís, il·lustre senyor Arafat. La desgràcia és que ara sigui vostè el cap d'Estat ad perpetuum, que es comporta com un monarca, que visita el Papa i afirma que el terrorisme no li agrada i mana condol a Bush. I potser amb la seva camaleònica capacitat per desmentir-, seria capaç de respondre'mi que tinc raó. Però canviem de disc. Com tothom sap, estic molt malalta i, parlant d'Arafat, em puja la febre.

Prefereixo parlar de la invulnerabilitat que molts a Europa atribuïen als Estats Units. Quin tipus de invulnerabilitat? Com més democràtica i oberta és una societat, més exposada està al terrorisme. Com més lliure és un país i menys governat està per un règim policial, més pateix o s'arrisca a patir les matances que durant tants anys es van produir a Itàlia, a Alemanya i en altres zones d'Europa. I ara tenen lloc, agigantadas, a Amèrica del Nord. No en va els països no democràtics, governats per règims policials, han albergat i finançat i ajuden els terroristes.

Per exemple, la Unió Soviètica, els països satèl·lits de la Unió Soviètica i la Xina Popular. La Líbia de Gaddafi, l'Iraq, l'Iran, Síria, el Líban arafatiano, el mateix Egipte, la pròpia Aràbia Saudita, el propi Pakistan, òbviament l'Afganistan i totes les regions musulmanes d'Àfrica. En els aeroports i en els avions d'aquests països sempre m'he sentit segura. Serena com un nadó que dorm plàcidament. L'única cosa que temia era ser arrestada perquè posava a parir als terroristes.

En canvi, en els aeroports i en els avions europeus sempre m'he sentit nervioseta. I en els aeroports i en els avions americans, realment nerviosa. I a Nova York, dues vegades més nerviosa. A Washington, no. He de admetre-ho. Realment no m'esperava l'avió contra el Pentàgon.

Al meu parer, en suma, mai ha estat un problema de si, sinó un problema de quan. Per què creus que dimarts al matí el meu subconscient m'ho va advertir amb una profunda inquietud i una rara sensació de perill? Per què creus que, contràriament als meus costums, vaig encendre el televisor? Per què creus que entre les tres qüestions que em plantejava mentre cremava la primera Torre i la veu de la meva tele no funcionava, hi havia la de l'atemptat? I per què creus que tot just aparegut en pantalla el segon avió ho vaig comprendre tot?

Per ser Estats Units el país més potent del món, el més ric, el més poderós, el més modern, van caure gairebé tots en aquesta insídia. A vegades, fins i tot els propis americans. I és que la invulnerabilitat d'Amèrica del Nord neix precisament de la seva força, de la seva riquesa, de la seva potència, de la seva modernitat. És l'habitual història del peix que es mossega la cua.

Neix també de la seva essència multiètnica, de la seva liberalitat, del seu respecte pels ciutadans i pels hostes. Per exemple, prop de 24 milions d'americans són àrabs-musulmans. I quan un Mustafà o Mohamed ve, per exemple de l'Afganistan, a visitar un oncle, ningú li prohibeix apuntar-se a una escola per aprendre a pilotar un 757. Ningú li prohibeix inscriure en una universitat (un costum que espero que canviï) per estudiar química i biologia, les dues ciències necessàries per desencadenar una guerra bacteriològica. Ningú. Ni tan sols si el Govern tem que el fill d'Al·là segresti 1 757 o doneu un grapat de bacteris en el dipòsit d'aigua i desencadeni una hecatombe. (Dic si, perquè, aquesta vegada, el Govern no sabia res i el paperot de la CIA i l'FBI no té parangó. Si fos el president dels Estats Units els tiraria a tots a puntades de peu al cul per cretins).

SÍMBOLS

I dit això, tornem al raonament inicial. Quins són els símbols de la força, de la riquesa, de la potència de la modernitat americana? No són el jazz i el rock and roll, el xiclet o l'hamburguesa, Broadway o Hollywood. Són els seus gratacels. El seu Pentàgon. La seva ciència. La seva tecnologia. Aquests gratacels impressionants, tan alts, tan bells que, en alçar els ulls, gairebé oblides les piràmides i els divins palaus del nostre passat. Aquests avions gegantins, exagerats, que s'utilitzen com en un altre temps s'utilitzaven els velers i els camions, perquè tot es mou a través dels avions. Tot. El correu, el peix fresc i nosaltres mateixos (no oblidem que la guerra aèria la van inventar ells. O almenys la guerra aèria desenvolupada fins a la histèria).

Aquest terrible Pentàgon, aquesta fortalesa que fa por només amb mirar-la. Aquesta ciència omnipresent i gairebé omnipotent. Aquesta extraordinària tecnologia que, en pocs anys, va canviar completament la nostra vida quotidiana, la nostra mil·lenària manera de comunicar-nos, menjar i viure. I on els ha colpejat el reverend Osama bin Laden? En els gratacels i al Pentàgon. Com? Amb els avions, amb la ciència, amb la tecnologia.

By the way. Saps què és el que més m'impressiona d'aquest trist milionari, d'aquesta fallit playboy que, a més de festejar les princeses rosses i retozar en els night club (com feia a Beirut, quan tenia 20 anys), es diverteix matant la gent en nom de Mahoma i d'Al·là? El fet que el seu desmesurat patrimoni provingui també dels beneficis d'una Corporation especialitzada en demolicions i que ell mateix sigui un expert demolidor. La demolició és una especialitat americana.

Quan ens vam veure, et vaig notar gairebé sorprès de l'heroica eficàcia i de l'admirable unitat amb la qual els americans han afrontat aquest Apocalipsi. Doncs, sí. Tot i els defectes que contínuament se li retreuen, i que jo mateixa els retrec (tot i que els d'Europa i, especialment, els de Itàlia són encara pitjors), Estats Units és un país que té grans coses que ensenyar-nos.

A propòsit de l'heroica eficàcia, deixa aixecar una peanya per a l'alcalde de Nova Y ork. Aquest Rudolph Giuliani al qual nosaltres, els italians, haurem de donar gràcies de genolls. Perquè té un cognom italià i és d'origen italià i està quedant com un heroi davant de tothom. És una gran, un grandíssim alcalde, Rudolph Giuliani. T'ho diu una que mai està contenta per res i amb ningú, començant per si mateixa.

És un alcalde digne d'un altre grandíssim alcalde amb cognom italià, Fiorello La Guàrdia, a la escola haurien d'anar molts dels nostres alcaldes. Haurien de presentar-se humilment, fins i tot amb cendra al cap, davant d'ell per preguntar-li: «Sor Giuliani, si us plau, digui com es fa». El no delega els seus deures en el proïsme, no. No perd temps en ximpleries ni en medrajes personals. No es divideix entre el càrrec d'alcalde i el de ministre o diputat.

(Hi ha algú que em estigui escoltant a les tres ciutats de Stendhal, és a dir, a Nàpols, a Florència ia Roma?).

Va arribar instants després de la catàstrofe, va entrar al segon gratacels i va córrer el perill de transformar-se en cendres com els altres. Es va salvar pels pèls i per casualitat. I al cap de quatre dies, va tornar a posar en peu la ciutat. Una ciutat que té nou milions i mig d'habitants i gairebé dos només a Manhattan. Com ho va fer, no ho sé. Està malalt, com jo, el pobre. El càncer que va i ve, li ha mossegat també a ell. I, com jo, fa com si estigués sa i segueix treballant. Però jo treball en una taula, caram, i asseguda.

Ell, en canvi ... Semblava un general d'aquests que participen directament en la batalla. Un soldat que es llança a l'atac amb la baioneta calada. «Endavant, anem, anem, a dalt. Anem a sortir d'això el més aviat possible ». Però podia fer això, perquè la gent era, és, com ell. Gent sense vanitat i sense mandra, hauria dit el meu pare, i amb collons. Pel que fa a l'admirable capacitat d'unir-se, a la forma de fer pinya d'una manera gairebé marcial amb la qual els nord-americans responen a les desgràcies i l'enemic, doncs, he de dir-te que m'ha sorprès fins i tot a mi.

Sabia, sí, que aquesta capacitat havia explotat en els temps de Pearl Harbor, quan el poble es va fondre al voltant de Roosevelt i Roosevelt va entrar en guerra contra l'Alemanya de Hitler, la Itàlia de Mussolini i el Japó de Hiro Fita. L'havia advertit, sí, després de l'assassinat de Kennedy. Però després de tot això, hi havia vingut la Guerra del Vietnam, la lacerant divisió ocasionada per la Guerra del Vietnam i, en cert sentit, aquesta guerra m'havia recordat la seva Guerra Civil de fa segle i mig.

Per això, quan vaig veure a blancs i negres plorar abraçats, i dic bé abraçats, quan vaig veure a demòcrates i republicans cantar abraçats God bless America, quan els vaig veure oblidar-se de totes les seves diferències, em vaig quedar de pedra. El mateix em va passar quan vaig sentir a Bill Clinton (una persona cap a la qual mai vaig sentir tendresa alguna) declarar: «Apretémonos al voltant de Bush, tingueu confiança en el nostre president». I el mateix em va passar quan aquestes mateixes paraules van ser repetides amb força per la seva dona, Hillary, ara senadora per l'estat de Nova York. I quan van ser reiterades per Lieberman, l'excandidat demòcrata a la Vicepresidència (només el desaparegut Al Gore va romandre escuálidamente callat). I quan el Congrés va votar per unanimitat acceptar la guerra i castigar els responsables.

Tant de bo Itàlia aprengués aquesta lliçó! Està tan dividida la nostra Itàlia. És un país tan ple de faccions i tan enverinat pels seus mesquineses tribals! A Itàlia, s'odien fins i tot al si del mateix partit. No aconsegueixen estar junts ni tan sols quan tenen el mateix emblema, el mateix distintiu. Gelosos, plens de bilis, vanitosos i mesquins, només pensen en els seus propis interessos personals. A la pròpia carrera, en la pròpia glòria, en la pròpia popularitat de perifèria. Pels propis interessos personals es menyspreen, es traeixen, s'acusen i es escupen ...

Estic absolutament convençuda que, si Osama bin Laden fes saltar pels aires la Torre de Giotto o la Torre de Pisa, l'oposició li tiraria la culpa al Govern. I el Govern es la trobaria a l'oposició. I els jefecillos del Govern i de l'oposició es les tirarien als seus propis companys i camarades de partit. I dit això, deixa que t'expliqui d'on neix la capacitat d'unir-se que caracteritza els americans.

Neix del seu patriotisme. No sé si a Itàlia heu vist i entès què va passar a Nova York quan Bush va ser a donar les gràcies als operaris (i operàries) que excaven entre la runa de les dues Torres intentant trobar algun supervivent i només s'extreuen nassos i dits. I no obstant això, no cedeixen. Sense resignar-se i si els preguntes com ho fan, et responen: «I can allow myself to be exhausted, not to be Defeated» (Puc permetre estar exhaust, però no estar derrotat). Tots. Joves, joveníssims, vells i de mitjana edat. Blancs, negres, grocs, marrons i violetes ...

Els heu vist o no? Mentre Bush els donava les gràcies, ells no paraven d'agitar les seves banderetes americanes, aixecar el puny tancat i rugir: «USA, USA, USA». En un país totalitari, hauria pensat: «¡Que bé que s'ho ha muntat el poder!». A Amèrica del Nord, no. Als Estats Units, aquestes coses no s'organitzen. No es manipulen ni s'ordenen. Especialment en una metròpoli desencantada com Nova York i amb operaris com els operaris de Nova York.

Són grans tipus els operaris de Nova York. Més lliures que el vent. No se'ls pot manipular. No obeeixen ni als seus sindicats. Però si li toques la bandera, si li toques la pàtria ... En anglès, no existeix la paraula pàtria. Per dir pàtria cal unir dues paraules. Father Land, Terra dels Pares. Mother Land, Terra Mare. Native Land, Terra Nativa. O dir simplement meva country, el meu país. Però sí que existeix el substantiu patriotisme. I exceptuant França, no m'imagino un país més patriòtic que els Estats Units. Em vaig emocionar tant veient a aquests operaris estrenyent el puny i enarborant les banderetes mentre rugien USA, USA, USA, sense que ningú l'hi manés!

Humiliació

I vaig sentir també una mena d'humiliació. Perquè no em puc imaginar els operaris italians enarborant la bandera tricolor i rugint Itàlia, Itàlia, Itàlia. A les manifestacions i en els comicis he vist enarborar moltes banderes vermelles. Rius i llacs de banderes vermelles. Però sempre he vist enarborar molt poques banderes tricolors. Mal dirigits o tiranitzats per una esquerra arrogant i devota de la Unió Soviètica, les banderes tricolors se les han deixat sempre als adversaris. I he de dir que tampoc els adversaris han fet molt bon ús d'ella, però, almenys no l'han menyspreat, gràcies a Déu. I el mateix dic dels que van a missa.

Pel que fa al poca cosa amb la camisa verda i la corbata verda, ni tan sols sap quins són els colors de la tricolor i estaria encantat de retrocedir a la guerra entre Florència i Siena. Resultat: avui, la bandera italiana es veu només en les Olimpíades, si, per casualitat, es guanya una medalla. Pitjor encara: es veu només en els estadis, quan hi ha un partit de futbol internacional. Única ocasió, també, en la qual es pot sentir el crit d'Itàlia, Itàlia.

Hi ha, doncs, una gran diferència entre un país en què la bandera de la pàtria és enarborada pels gamberros en els estadis, i un país en el qual la enarbora el poble sencer. Per exemple, els operaris irreductibles que excaven entre les ruïnes per treure alguna orella o alguna nas de les criatures massacrades pels fills d'Al·là. O per recollir aquesta espècie de cafè mòlt, que és l'únic que queda dels morts.

El fet és que Amèrica és un país especial, el meu estimat amic. Un país al qual cal envejar, del qual cal estar gelosos, per coses que res tenen a veure amb la seva riquesa, etc. És un país envejable perquè ha nascut d'una necessitat de l'ànima, la necessitat de tenir una pàtria, i de la idea més sublim que l'home hagi concebut mai: la idea de la llibertat, o de la llibertat emmanillada amb la idea de la igualtat . És un país envejable perquè, en aquella època, la idea de llibertat no estava de moda. I molt menys, la d'igualtat. Només parlaven d'elles alguns filòsofs anomenats il·lustrats. Aquests conceptes només es trobaven en un caríssim llibrot anomenat Enciclopèdia.

I a part dels escriptors i altres intel·lectuals, a part dels prínceps i dels senyors que tenien diners per comprar el llibrot o els llibres que havien inspirat el llibrot, qui sabia alguna cosa de la Il·lustració? No era una cosa que es pogués menjar la Il·lustració! Ni tan sols parlaven de la llibertat i de la igualtat dels revolucionaris de la Revolució Francesa, atès que aquesta Revolució va començar el 1789, és a dir, 13 anys després de la Revolució Americana, que va començar el 1776. (Una altra particularitat que ignoren o fan veure oblidar els del «que bé emprat els està als americans». Cria d'hipòcrites!).

És un país especial, un país envejable, a més, perquè aquella idea és entesa i assumida per ciutadans sovint analfabets o amb poca instrucció. Els ciutadans de les colònies americanes. I perquè és materialitzada per un petit grup de líders extraordinaris, per homes d'una gran cultura i d'una gran qualitat. The founding Fathers, els Pares Fundadors, els Benjamin Franklin, els Thomas Jefferson, els Thomas Paine, els John Adams, els George Washington, etc. Gent molt diferent dels abogaduchos (com justament els deia Vittorio Alfieri) de la Revolució Francesa! Gent molt diferent dels ombrívols i histèrics botxins del Terror, els Marat, els Danton, els Saint Just i els Robespierre!

Els Pares Fundadors eren tipus que coneixien el grec i el llatí com mai ho coneixeran els professors italians de grec i llatí (si és que existeixen encara). Tipus que en grec havien llegit a Aristòtil i Plató i que, en llatí, s'havien llegit a Sèneca i Ciceró. I que s'havien estudiat els principis de la democràcia grega més que els marxistes de la meva època estudiaven la teoria de la plusvàlua (si és que realment es la estudiaven).

Jefferson coneixia fins i tot l'italià (l'anomenava toscà). En italià parlava i llegia amb gran facilitat. De fet, juntament amb les 2.000 vinyes, els 1.000 oliveres i els quaderns de música que escassejaven a Virgínia, el florentí Filippo Mazzei, en 1774, el va portar diverses còpies d'un llibre escrit per un tal Cesare Beccaria titulat Dels delictes i de les penes.

Per la seva banda, el autodidacta Franklyn era un geni. Científic, impressor, editor, escriptor, periodista, polític i inventor. En 1752, va descobrir la naturalesa elèctrica del llamp i va inventar el parallamps. Gairebé res. Amb aquests líders extraordinaris, amb aquests homes de gran qualitat, en 1776, els ciutadans, sovint analfabets o poc instruïts, es van rebel·lar contra Anglaterra. Van fer la Guerra de la Independència i la Revolució Americana.

LLIBERTAT I IGUALTAT

I malgrat els fusells i de la pólvora, tot i els morts que comporta tota guerra, no van fer una guerra amb els rius de sang de la futura Revolució Francesa. No la van fer amb la guillotina ni amb les matances de La Vendée. La van fer amb un pergamí que, al costat de la necessitat de l'ànima (la necessitat de tenir una pàtria), concretava la sublim idea de la llibertat o de la llibertat emmanillada amb la igualtat. La Declaració de la Independència.

«We hold these truths to be self-Evident ... Considerem evident aquesta realitat. Que tots els homes són creats iguals. Que són dotats pel Creador de certs drets inalienables. Que, entre aquests drets, hi ha el dret a la vida, a la llibertat ia la recerca de la felicitat. Que per assegurar aquests drets els homes han instituir governs ... ».

I aquest pergamí, que des de la Revolució Francesa des d'ara tots hem bé o malament copiat o en el qual ens hem inspirat, constitueix encara l'espina dorsal d'Estats Units. La limfa vital d'aquesta nació. Saps per què? Perquè transforma els súbdits en ciutadans. Perquè transforma la plebs en poble. Perquè la convida o l'exigeix ​​a governar-se, expressar la seva pròpia individualitat, buscar la seva pròpia felicitat.

Tot el contrari del que feia el comunisme, prohibint a la gent rebel·lar-se, governar-se, expressar-se i col·locant a Sa Majestat l'Estat en el tron ​​que abans havien ocupat els reis. «El comunisme és un règim monàrquic, una monarquia de vell encuny. Per això, li talla els collons als homes. I quan a un home se li tallen els collons, ja no és un home », deia el meu pare. Deia també que, en comptes de rescatar la plebs, el comunisme convertia a tots en plebs i matava tots de gana.

Al meu parer, Estats Units rescata la plebs. Són tots plebeus a Amèrica del Nord. Blancs, negres, grocs, marrons, violetes, estúpids, intel·ligents, pobres i rics. Fins i tot els més plebeus són precisament els rics. En la majoria dels casos, són mal educats i grollers. Es veu ràpidament que no són gens refinats i que no s'apanyen amb el bon gust o la sofisticació. Tot i el diners que es gasten en vestir-se, per exemple, són tan poc elegants que, al seu costat, la reina d'Anglaterra sembla chic. Però estan rescatats. I en aquest món no hi ha res més fort i més potent que la plebs rescatada. Et trenques sempre les banyes contra la plebs rescatada.

I contra els Estats Units s'han trencat sempre tots les banyes. Anglesos, alemanys, mexicans, russos, nazis, feixistes i comunistes. Finalment se'ls han trencat fins i tot els vietnamites que, després de la seva victòria, han hagut de pactar amb ells, de tal manera que, quan un expresident dels Estats Units va fer-los una visita, toquen el cel amb un dit. «Benvingut senyor president, benvingut senyor president». Amb els fills d'Al·là el conflicte serà dur. Molt dur i molt llarg. A no ser que la resta d'Occident decideixi ajudar, raoni una mica i els doni un cop de mà.

No estic parlant, com és obvi, a les hienes que es llepen els dits veient les imatges de les matances i es burlen dient «que bé els està als americans». Estic parlant a les persones que, sense ser estúpides ni ximples, estan sumides encara en la prudència i en el dubte. I a aquestes els dic: ¡Desperteu, si us plau, desperteu d'una vegada! Intimidats com esteu per la por d'anar a contracorrent, és a dir de parer racistes (paraula totalment inadequada, perquè el discurs no és sobre una raça, sinó sobre una religió), no us doneu compte o no voleu adonar-vos de que estem davant d'una creuada a l'inrevés.

Habituats com esteu al doble joc, afectats com esteu per la miopia, no enteneu o no voleu entendre que estem davant d'una guerra de religió. Estimada i declarada per una franja de l'Islam, però, en qualsevol cas, una guerra de religió. Una guerra que ells anomenen gihad. Guerra santa. Una guerra que no mira a la conquesta del nostre territori, potser, però que certament mira a la conquesta de la nostra llibertat i de la nostra civilització. A l'anihilament de la nostra forma de viure i de morir, de la nostra manera de resar o de no resar, de la nostra manera de menjar, beure, vestir-nos, divertir-nos o informar-nos ...

No enteneu o no voleu entendre que si no ens oposem, si no ens defensem, si no lluitem, la jihad vencerà. I destruirà el món que, bé o malament, hem aconseguit construir, canviar, millorar, fer una mica més intel·ligent, menys hipòcrita i, fins i tot, res hipòcrita. I amb la destrucció del nostre món destruirà la nostra cultura, el nostre art, la nostra ciència, la nostra moral, els nostres valors i els nostres plaers ... Per Jesucrist!

No us adoneu que els Osama bin Laden es creuen autoritzats a matar-vos a vosaltres i als vostres fills, perquè beveu vi o cervesa, perquè no porteu barba llarga o xador, perquè aneu al teatre i al cinema, perquè escolteu música i canteu cançons , perquè balleu a les discoteques oa les vostres cases, perquè veieu la televisió, perquè vestiu minifaldilla o pantalons curts, perquè esteu despullats o gairebé al mar oa les piscines i perquè feu l'amor quan us sembla, on us sembla i amb qui us sembla? ¿No us fa res res d'això, estúpids? Jo sóc atea, gràcies a Déu. Però no tinc cap intenció de deixar-me matar per ser-ho.

El vinc dient des de fa 20 anys. Des de fa 20 anys. Amb certa moderació, però amb la mateixa passió, fa 20 anys vaig escriure sobre aquest assumpte un article de fons al Corriere della Sera. Era l'article d'una persona acostumada a estar amb totes les races i tots els credos, d'una ciutadana acostumada a combatre contra tots els feixismes i totes les intoleràncies, d'una laica sense tabús. Però era també l'article d'una persona indignada amb els quals no feien olor el tuf d'una guerra santa que s'acostava i contra els que els perdonaven massa als fills d'Al·là.

CUL TURA

Feia en aquest article un raonament que sonava, més o menys, així, fa 20 anys: «¿Quin sentit té respectar a qui no ens respecta? Quin sentit té defensar la seva cultura o la seva presumpta cultura, quan ells menyspreen la nostra? Jo vull defensar la nostra cultura i els informo que Dante Alighieri m'agrada més que Omar Khayan ». Es van obrir els cels. Em van crucificar. «Racista, racista!».
Van ser els propis progressistes (en aquella època es deien comunistes) els que em van crucificar. El mateix insult m'ho van dedicar quan els soviètics van envair l'Afganistan. Recorden a aquells barbuts amb sotana i turbant que abans de disparar els morters, elevaven pregàries al Senyor? «Allah akbar!

¡Allah akbar! ». Jo els recordo perfectament. I en veure unir la paraula de Déu als cops de morter, em posava malalta. Em semblava estar en l'edat mitjana i deia: «Els soviètics són el que són. Però cal admetre que, fent aquesta guerra, ens estan protegint fins i tot a nosaltres. I els dono les gràcies ». Es van tornar a obrir el cel. «Racista, racista!». En la seva ceguesa ni tan sols volien sentir-me parlar de les atrocitats que els fills d'Al·là cometien amb els militars als quals feien presoners. (Les tallaven els braços i les cames, recorden? Un petit vici al qual s'havien dedicat ja al Líban amb els presoners cristians i hebreus).

No volien que ho expliqués. I per fer-se els progressistes aplaudien als nord-americans que angoixats per la por a la Unió Soviètica omplien d'armes al heroic poble afganès. Entrenaven als barbuts, i amb els barbuts a l'barbudísimo Ossama bin Laden. Fora els russos de l'Afganistan! 'Els russos han de sortir de l'Afganistan!

Doncs bé, els russos van marxar de l'Afganistan. ¿Contents? Però des de l'Afganistan dels barbuts del barbudísimo Ossama bin Laden van arribar a Nova York amb els barbuts sirians, egipcis, iraquians, libanesos, palestins i saudites que componien la banda dels 19 kamikazes identificats ¿Contents? Pitjor encara. Ara, aquí, es discuteix del proper atac que ens colpejarà amb armes químiques, biològiques, radioactives i nuclears. Es diu que la nova catàstrofe és inevitable, perquè l'Iraq els proporciona els materials. Es parla de vacunació, de màscares de gas, de pesta. Hi ha qui s'està preguntant ja quan tindrà lloc ... ¿Contents?

Alguns no estan ni contents ni descontents. Es mostren indiferents. Amèrica del Nord està molt lluny i entre Europa i Amèrica hi ha un oceà ... Doncs no, estimats meus. No. L'oceà no és més que un fil d'aigua. Perquè quan està en joc el destí d'Occident, la supervivència de la nostra civilització, Nova York som tots nosaltres.

Amèrica som tots. Els italians, els francesos, els anglesos, els alemanys, els austríacs, els hongaresos, els eslovacs, els polonesos, els escandinaus, els belgues, els espanyols, els grecs, els portuguesos. Si s'enfonsa Amèrica, s'enfonsa Europa. Si s'enfonsa Occident, ens enfonsem tots. I no només en sentit financer, és a dir en el sentit que em sembla que és el que més us preocupa. (Una vegada, quan era jove i ingènua, li vaig dir a Arthur Miller: «Els americans mesuren tot pels diners, només pensen en els diners». I Arthur Miller em va contestar: «¿Vostès no?»).

Ens enfonsem en tots els sentits, estimat amic. I en el lloc de campanes, trobarem muetzins, en comptes de minifaldilles, el xador, en comptes de conyac, llet de camell. No enteneu ni això, ni tan sols això? Blair ho ha entès. Vi aquí i li va renovar a Bush la solidaritat dels britànics. No una solidaritat de pacotilla, sinó una solidaritat basada en la caça als terroristes i en l'aliança militar. Chirac, no. Com saps, fa dues setmanes va estar aquí en visita oficial.

Una visita prevista des de fa temps, no una visita ad hoc. Va veure les massacres de les dues Torres, va saber que els morts són un nombre incalculable i, fins i tot, inconfessable, però no es va commoure. Durant una entrevista a la CNN, la meva amiga Christiane Amanpour li va preguntar més de quatre vegades de quina manera i en quina mesura pensava lluitar contra aquesta jihad i, les quatre vegades, Chirac va evitar donar una resposta. Es va escórrer com una anguila. Em venien ganes de cridar-li: «Monsieur li President, ¿recorda el desembarcament a Normandia? Sap quants americans van morir a Normandia per expulsar els alemanys de França? ».

Excepte Blair, en la resta dels altres líders europeus veig pocs Ricardos Cor de Lleó. I molt menys a Itàlia, on el Govern no ha descobert ni arrestat a cap còmplice d'Osama bin Laden. Per Déu, senyor Cavaliere, per Déu! Malgrat el temor de la guerra, en tots els països d'Europa han estat descoberts i arrestats alguns còmplices d'Osama bin Laden. A França, a Alemanya, al Regne Unit, a Espanya ... Però a Itàlia, on les mesquites de Milà, de Torí i de Roma estan plenes de bergants que aplaudeixen a Osama bin Laden, de terroristes que esperen fer saltar pels aires la Cúpula de Sant Pere, cap. Zero. Res. Cap.

Expliqui-m'ho, senyor Cavaliere. És que són tan incapaços seus policies i els seus carrabiners? ¿Són tan ineptes seus serveis secrets? ¿Són tan estúpids seus funcionaris? És que tots els musulmans d'Itàlia són uns sants? És que cap dels fills d'Al·là que allotgem té res a veure amb el que ha succeït i està succeint? O és que per investigar, per descobrir i per arrestar els que fins avui no ha descobert ni s'ha aturat, té por que li cantin la cançó habitual de racista, racista? Ja veu que jo no.

Per Jesucrist! No li nego a ningú el dret a tenir por. El que no té por de la guerra és un cretí. I el que vol fer creure que no té por de la guerra, tal com he escrit mil vegades, és un cretí i un estúpid alhora. Però en la vida i en la història hi ha casos en què no és lícit tenir por. Casos en què tenir por és immoral i incivil. I els que, per debilitat o falta de coratge o per estar acostumats a tenir el peu en dos estreps se sostreuen a aquesta tragèdia, a mi em semblen masoquistes.

LA RÀBIA I L'ORGULL (II PART)

Els fills d'Al·là Per Oriana Fallaci

En aquest segon lliurament, Oriana Fallaci reflexiona, al fil de la seva vivència dels atacs del 'Dimarts Negre', sobre el món islàmic i les seves diferències amb la cultura occidental. «En cada experiència deixo esquinçalls de la meva ànima», va escriure la prestigiosa periodista italiana fa anys. Un cop més, és absolutament cert.

NOVA YORK Que per què vull fer aquest discurs sobre el que tu anomenes 'contrast entre les dues cultures'? Doncs, si vols saber-ho, perquè a mi em fastigueja parlar fins i tot de dues cultures.

Posar sobre el mateix pla, com si fossin dues realitats paral·leles, d'igual pes i de la mateixa mida. Perquè darrere de la nostra civilització estan Homer, Sòcrates, Plató, Aristòtil i Fidias, entre molts altres. Està l'antiga Grècia amb la seva Partenó i el seu descobriment de la Democràcia. Està l'antiga Roma amb la seva grandesa, les seves lleis i la seva concepció de la Llei. Amb la seva escultura, la seva literatura i la seva arquitectura. Els seus palaus i els seus amfiteatres, els seus aqüeductes, els seus ponts i les seves calçades.

Està un revolucionari, aquell Crist mort a la creu, que ens va ensenyar (i cal tenir paciència si no ho hem après) el concepte de l'amor i de la justícia. Està fins i tot una Església, que ens va donar la Inquisició, d'acord. Que va torturar i va cremar 1.000 vegades en la foguera, d'acord. Que ens va oprimir durant segles, que durant segles ens va obligar només a esculpir i a pintar cristos i verges, i que gairebé assassina a Galileu Galilei. Però també va contribuir decisivament a la Història del Pensament, sí o no?

I, a més, darrere de la nostra civilització hi ha el Renaixement. Estan Leonardo da Vinci, Miquel Àngel, Rafael o la música de Bach, Mozart i Beethoven. Amb Rossini, Donizetti, Verdi and company. Aquesta música sense la qual no sabem viure i que en la seva cultura, o si suposada cultura, està prohibida. Pobre de tu si tarareas una cançoneta o els cors de Nabucco.

I finalment hi ha la ciència. Una ciència que ha descobert moltes malalties i les cura. Jo segueixo viva, per ara, gràcies a la nostra ciència, no a la de Mahoma. Una ciència que ha inventat màquines meravelloses. El tren, el cotxe, l'avió, les naus espacials amb les que hem anat a la Lluna i potser aviat anem a Mart. Una ciència que ha canviat la faç d'aquest planeta amb l'electricitat, la ràdio, el telèfon, la televisió ... Per cert, ¿és veritat que els santons de l'esquerra no volen dir tot això que jo acabo d'enumerar? ¡Válgame Déu, què babaus! No canviaran mai. Doncs bé, fem ara la pregunta fatal: i darrere de l'altra cultura, què hi ha?

Cerca, busca, perquè jo només trobo a Mahoma amb el seu Alcorà i als Averroes amb els seus mèrits d'estudiós (els comentaris sobre Aristòtil, etc.), al qual Arafat encasqueta l'honor d'haver creat fins i tot els números i les matemàtiques. De nou chillándome a la cara, de nou cobrint de pollastres, el 1972, em va dir que la seva cultura era superior a la meva, molt superior a la meva, perquè els seus avantpassats havien inventat els números i les matemàtiques.

MEMÒRIA

Però Arafat té poca memòria. Per això canvia d'idea i es desmenteix cada cinc minuts. Els seus avantpassats no van inventar els números ni les matemàtiques. Van inventar la grafia dels nombres, que també nosaltres, els infidels, utilitzem, i les matemàtiques van ser concebudes gairebé al mateix temps per totes les antigues civilitzacions. A Mesopotàmia, a Grècia, a l'Índia, a la Xina, a Egipte i entre els maies ... Els seus avantpassats, il·lustre senyor Arafat, només ens han deixat unes quantes belles mesquites i un llibre amb què, des de fa 1.400 anys, ens trenquen les crismas molt més que els cristians ens la trencaven amb la Bíblia i els hebreus amb la Torà.

I ara vegem quins són els mèrits que adornen a l'Alcorà. ¿Es pot parlar realment de mèrits de l'Alcorà? Des que els fills d'Al·là gairebé van destruir Nova York, els experts de l'Islam no deixen de cantar-me les lloances de Mahoma. M'expliquen que l'Alcorà predica la pau, la fraternitat i la justícia. (Per la resta, ho diu fins Bush, pobre Bush. I és lògic que Bush hagi de tranquil·litzar els 24 milions de musulmans nord-americans, convèncer-los que expliquin tot el que saben sobre els eventuals parents o amics o coneguts fidels d'Osama bin Laden ).

Però com es menja això amb la història de l'ull per ull i dent per dent? Com es menja amb el xador i el vel que cobreix la cara de les musulmanes, que fins per poder fer-li un cop d'ull al proïsme aquestes infeliços han de mirar a través d'una espessa reixa col·locada a l'altura dels seus ulls? Com es menja això amb la poligàmia i amb el principi que les dones han de comptar menys que els camells, no han d'anar a l'escola, no han de fer-se fotografies, etc? Com es menja això amb el veto als alcohols i amb la pena de mort per al qual begui? Perquè també això està en l'Alcorà. I no em sembla tan just, tan fratern ni tan pacífic.

Aquesta és, doncs, la meva resposta a la teva pregunta sobre el contrast de les dues cultures. Al món hi ha lloc per a tots, dic jo. A casa, cadascú fa el que vol. I si en alguns països les dones són tan estúpides que accepten el xador i fins i tot el vel amb reixeta a l'alçada dels ulls, pitjor per a elles. Si són tan estúpides com per acceptar no anar a l'escola, no anar al metge, no fer-se fotografies, etcètera, pitjor per a elles. Si són tan nècies com per casar-se amb un badulaque que vol tenir quatre dones, pitjor per a elles. Si els seus marits són tan babaus com per no beure vi ni cervesa, ídem. No seré jo qui li ho impedeixi. Faltaria més. He estat educada en el concepte de llibertat i la meva mare sempre deia: «El món és bell perquè és molt variat». Però si em pretenen imposar totes aquestes coses a mi, a casa meva ...

Perquè la veritat és que ho pretenen. Osama bin Laden afirma que tot el planeta Terra ha de ser musulmà, que hem de convertir-nos a l'Islam, que per les bones o per les males ell ens farà convertir, que per això ens massacra i ens seguirà massacrant. I això no pot agradar-nos, no. Ha de donar-nos, per contra, raons més que suficients per matar-li a ell.

CREUADA

Però la cosa no es resol, ni s'acaba, amb la mort d'Ossama bin Laden. Perquè hi ha ja desenes de milers de Osamas bin Laden, i no estan només a l'Afganistan i en els altres països àrabs. Estan a tot arreu, i els més aguerrits estan precisament a Occident. A les nostres ciutats, als nostres carrers, a les nostres universitats, en els laboratoris tecnològics. Una tecnologia que qualsevol idiota pot gestionar. Fa temps que va començar la croada. I funciona com un rellotge suís, sostinguda per una fe i una perfídia només equiparable a la fe ia la perfídia de Torquemada quan dirigia la Inquisició. De fet, és impossible dialogar amb ells. Raonar, impensable. Tractar-los amb indulgència o tolerància o esperança, un suïcidi. I el que no creguin això és un il·lús.

T'ho diu una que va conèixer força bé aquest tipus de fanatisme a l'Iran, el Pakistan, Bangla Desh, Aràbia Saudita, Kuwait, Líbia, Jordània, el Líban i en la seva pròpia casa, és a dir, a Itàlia. Una que l'ha experimentat fins i tot en molts i molt variats episodis trivials i grotescos, amb els quals ha tingut confirmació absoluta del seu fanatisme. Mai oblidaré el que em va passar a l'ambaixada iraniana de Roma, quan vaig anar a demanar un visat per viatjar a Teheran, per entrevistar Khomeini, i em vaig presentar amb les ungles pintades de vermell. Per a ells, signe d'immoralitat. Em van tractar com una prostituta a la qual cal cremar a la foguera. Em volien obligar llevar-me l'esmalt. I si no els hagués dit el que havien de llevar-se ells, o fins i tot tallar ...

Mai oblidaré tampoc el que em va passar a Qom, la ciutat santa de Khomeini, on com a dona vaig anar rebutjada en tots els hotels. Per entrevistar Khomeini havia de posar-me un xador, per posar-me el xador havia de llevar-me els texans i per llevar-me els texans volia utilitzar el cotxe amb el qual havia viatjat des de Teheran. Però l'intèrpret m'ho va impedir. «Està vostè boja, boja de remat, fer una cosa així a Qom és córrer el risc de ser afusellada». Va preferir portar-me a l'antic Palau Reial, on un guàrdia piadós ens va acollir i ens va deixar l'antiga Sala del Tron.

De fet, jo em sentia com la Verge que per donar a llum al Nen Jesús es refugia al costat de Josep en el pessebre de l'ase i del bou. Però a un home i una dona no casats entre si, l'Alcorà els prohibeix estar en la mateixa estada amb la porta tancada i, vet aquí, que de sobte la porta es va obrir. El mul·là dedicat al control de la moralitat va irrompre cridant «vergonya, vergonya, pecat, pecat». I, per a ell, només hi havia una manera de no acabar afusellats: casar-nos. Signar l'acta de matrimoni que el mul·là ens refregava als nassos.

El problema era que l'intèrpret tenia una dona espanyola, una tal Consol, que no estava disposada en absolut a acceptar la poligàmia i, a més, jo no volia casar-me amb ningú. I molt menys amb un iranià amb dona espanyola i que no estava disposada en absolut a acceptar la poligàmia. Alhora, no volia morir afusellada ni perdre l'entrevista amb Khomeini. En aquest dilema em debatia quan ...

Rius, oi? Et semblen tonteries. Doncs, llavors, no t'explico el final d'aquest episodi. Per fer-te plorar t'explicaré el de 12 jovenets impurs que, acabada la guerra de Bangladesh, vaig veure ajusticiar a Dhaka. Els van ajusticiar a l'estadi de Dhaka, a cops de baioneta al tòrax o al ventre, davant la presència de 20.000 fidels que, des de les tribunes, aplaudien en nom de Déu. Xisclaven «Allah akbar, Allah akbar!».

Ho sé, ho sé, al Coliseu, els antics romans, aquells antics romans dels que la meva cultura se sent orgullosa, es divertien veient morir als cristians com a pastura dels lleons. Ho sé, ho sé, en tots els països d'Europa, els cristians, aquells cristians als quals, malgrat la meva ateisme, els reconec la contribució que han fet a la Història del Pensament, es divertien veient cremar els heretges. Però, des de llavors, ha plogut molt. Ens hem tornat més civilitzats, i fins i tot els fills d'Al·là haurien d'haver comprès que certes coses no es fan.

Després dels 12 jovenets impurs, van matar a un nen que, per intentar salvar el germà condemnat a mort, s'havia abalançat sobre els botxins. Els militars li van trencar el cap a puntades de peu amb les seves botes. I si no em creus, torna a llegir la meva crònica i la crònica dels periodistes francesos i alemanys que, presos del terror com jo, estaven també allà. O millor encara, mira les fotos que un d'ells va aconseguir.

De tota manera, el que vull subratllar no és això. El que vull subratllar és que, conclòs l'acte, els 20.000 fidels (moltes dones entre ells) van abandonar les tribunes i van baixar al terreny de joc. No d'una forma espaordida, no. D'una forma ordenada i solemne. Lentament van compondre un seguici i, sempre en nom de Déu, van trepitjar els cadàvers. Sempre cridant «¡Allah akbar, Allah akbar!». Els van destruir com a les Torres Bessones de Nova York. Els van reduir a un tapís sanguinolent d'ossos trencats.

OSTATGES NORD-AMERICANS

I així podria seguir fins a l'infinit. Podria explicar-te coses mai dites, coses per posar-te els pèls de punta. Sobre la figa de Khomeini, per exemple, que després de l'entrevista va celebrar una assemblea a Qom per declarar que jo li acusava de tallar-li els pits a les dones. De tal assemblea va sortir un vídeo que durant mesos va ser transmès per la televisió de Teheran, de tal manera que, quan l'any següent vaig tornar a Teheran, vaig ser arrestada amb prou feines vaig posar el peu a l'aeroport. I les vaig passar de tots colors, molt de tots colors.

Era l'època dels ostatges nord-americans. Podria parlar-te d'aquell Mujib Rahman que, sempre en Dhaka, havia ordenat als seus guerrillers que em eliminessin per ser una europea perillosa, i encara sort que un coronel anglès em va salvar, posant la seva pròpia vida en perill. O d'aquell palestí, de nom Habash, que em va mantenir durant 20 minuts amb una metralleta col·locada a la templa. Déu meu, quina gent! Els únics amb els que vaig mantenir una relació civilitzada van ser el pobre Ali Bhutto, el primer ministre del Pakistan, penjat per ser massa amic d'Occident, i el Bravísimo rei de Jordània, Hussein. Però aquests dos eren tan musulmans com jo catòlica.

Però aterrem i vegem la conclusió del meu raonament. Una conclusió que segur no els agradarà a molts, atès que defensar la pròpia cultura, a Itàlia, s'està convertint en un pecat mortal. I atès que, intimidats per la paraula «racista», impròpiament utilitzada, tots callen com conills. Jo no vaig a aixecar botigues a la Meca. Jo no vaig a cantar parenostres i avemaries davant la tomba de Mahoma. Jo no vaig a fer pipí en el marbre de les seves mesquites ni a fer caca als peus dels seus minarets.
Quan em trobo en els seus països (dels que no guardo bon record), mai oblido que sóc hoste i estrangera. Estic atenta a no ofendre'ls amb costums, gestos o comportaments que per a nosaltres són normals, però que per a ells són inadmissibles. Els tracte amb obsequiós respecte, obsequiosa cortesia, em disculpo si per descuit o ignorància infringeixo algunes de les seves regles o supersticions.

I aquest crit de dolor i d'indignació t'ho he escrit tenint davant els ulls imatges que no sempre eren les apocalíptiques escenes amb què vaig començar el meu discurs. De vegades, en comptes d'aquestes imatges, veia altres, per a mi simbòliques (i per tant, indignants), de la gran botiga amb la qual, l'estiu passat, els musulmans somalis van trepitjar, van embrutar i ultratjar durant tres mesos la plaça del Duomo de Florència. La meva ciutat.

Una botiga aixecada per censurar, condemnar i insultar al Govern italià que els albergava, però que no els concedia els visats necessaris per a passejar-se per Europa i no els deixava introduir a Itàlia l'horda dels seus parents: mares, avis, germans, germanes, oncles , ties, cosins, cunyades embarassada i, fins i tot, parents dels parents. Una botiga situada al costat del bell Palau de l'Arquebisbat, en les escalinates deixaven les seves sandàlies o les babutxes que, en els seus països, s'alineen fora de les mesquites. I al costat de les sandàlies i a les babutxes, les ampolles buides d'aigua amb la qual es rentaven els peus abans de l'oració. Una botiga col·locada davant de la catedral amb la cúpula de Brunelleschi i al costat del Bautisterio amb les portes d'or de Ghiberti.

Una botiga, per fi, moblada com un vulgar apartament: cadires, taules, chaise-longues i matalassos per dormir i fer l'amor, i forns per a coure el menjar i fer pudor la plaça amb el fum i amb l'olor. I, gràcies a la inconsciència de l'ENEL que il·lumina les nostres obres d'art quan vol, llum elèctrica gratis.

Gràcies a una gravadora, els crits d'un vociferant muetzí que puntualment exhortava els fidels, ensordia als infidels i tapava el so de les campanes. I al costat de tot això, els grocs reguerons d'orina que profanaven els marbres del Bautisterio (quina fàstic! ¡Tenen la pixada llarga aquests fills d'Al·là! Com feien per arribar a l'objectiu, separat de la reixa de protecció i, per tant, distant gairebé dos metres del seu aparell urinari?). Al costat dels regalims grocs d'orina, la pudor de la merda que bloquejava la porta de Sant Salvador del bisbe, l'exquisida església romànica (de l'any 1000) que es troba a l'esquena de la plaça del Duomo i que els fills d'Al·là havien transformat en un cagatorio. Ho sé de primera mà.

Ho sé bé perquè vaig ser jo la que et vaig trucar i et vaig pregar que parlessis d'ells al Corriere, recordes? Vaig trucar també a l'alcalde, que va tenir l'amabilitat de venir a casa meva. Em va escoltar i em va donar la raó: «Té raó, tota la raó ...». Però no va fer aixecar la botiga. Es va oblidar del tema o no va ser capaç de aconseguir-ho. Vaig trucar fins i tot al ministre d'Exteriors, que era un florentí, 1 florentí d'aquests que parlen amb accent molt florentí i, per tant, perfecte coneixedor de la situació. També ell em va escoltar. I em va donar la raó: «Sí, sí, té vostè tota la raó». Però no va moure un dit per treure la botiga. I no només això sinó que, a més, ràpidament va acontentar als fills d'Al·là que orinaven al Bautisterio i cagaven a San Salvatore del Bisbe (em dóna la sensació que de les àvies, les mares, els germans i germanes, els oncles i ties, els cosins i les cunyades embarassada estan ja on volien estar. És a dir, a Florència i en les altres ciutats d'Europa).

Llavors vaig canviar de sistema. Vaig trucar a un simpàtic policia que dirigeix ​​l'oficina de seguretat de la ciutat i li vaig dir: «Estimat agent, no sóc un polític. Per això, quan dic que vaig a fer una cosa, la faig. A més conec la guerra i hi ha certes coses que em són familiars. Si demà al matí no aixequen la fotuda botiga, la cremo. Juro pel meu honor que la cremo i que ni tan sols un regiment de carrabiners aconseguirà impedir-m'ho. I per això que acabo de confessar, vull, a més, ser arrestada, portada a la presó emmanillada. Així acabo sortint en tots els diaris ».

Doncs bé, sent més intel·ligent que tots els altres, al cap de poques hores va fer aixecar la botiga. En el lloc de la botiga va quedar només una immensa i repugnant taca de brutícia. Tota una victòria pírrica. Pírrica perquè no va influir per a res en els altres estúpids que, des de fa anys, fereixen i humilien a la qual era la capital de l'art, la cultura i la bellesa. Pírrica perquè no va desanimar per res als altres arrogantísimos hostes de la ciutat: als albanesos, sudanesos, bengalís, tunisians, algerians, pakistanesos i nigerians, que amb tant fervor contribueixen al comerç de la droga i de la prostitució, de manera que sembla no prohibit per l'Alcorà.

Sí, sí, estan tots on estaven abans que el meu policia aixequés la botiga. Dins de la plaça dels Uffizi, als peus de la Torre de Giotto. Davant de la Lògia de Orcagna, al voltant de la Lògia de Porcellino. Enfront de la Biblioteca Nacional, a l'entrada dels museus. Al Pont Vell, on de tant en tant s'emboliquen a ganivetades o a trets. En tots els llocs en què han pretès o aconseguit que el municipi els financi (sí, senyor, els financi).

En l'atri de l'església de Sant Llorenç, on s'emborratxen amb vi, cervesa i licors, raça d'hipòcrites, i on profereixen tota mena d'obscenitats a les dones. (L'estiu passat, en aquest atri, me les van dir fins i tot a mi, que sóc ja una dona gran. I, com és lògic, els vaig plantar cara. Sí, sí que els vaig plantar cara. Un segueix encara allà, doliéndole els genitals). Enmig de les històriques carrers, on campen al seu aire amb el pretext de vendre les seves mercaderies. Per mercaderies entenc bosses i maletes copiades de models protegits amb les seves respectives marques i, per tant, il·legals. Amén de les seves postals, llapis, estatuetes africanes que els turistes ignorants creuen que són escultures de Bernini, o roba. ( «Je connais mes droits [Conec els meus drets]», em va dir, al Pont Vell, un al que vaig veure vendre roba).

resignació

I si al ciutadà se li ocorre protestar, si els respon que «aquests drets els vas a exercir a casa», se'l titlla immediatament de «racista, racista». Molt de compte amb què un polícía municipal se li acosti i li insinuï: «Senyor fill d'Al·là, excel·lència, ¿no li molestaria massa apartar una miqueta per deixar passar a la gent?». S'ho mengen viu. El agredeixen amb les seves navalles. O, com a mínim, insulten a la seva mare i al seu progenie. «Racista, racista». I la gent ho suporta tot, resignada. No reacciona ni tan sols quan els crides el que el meu avi cridava durant l'època del feixisme: «¿No us importa gens la dignitat? No teniu una mica d'orgull, esquellers? ».

Sé que això passa també en altres ciutats. A Torí, per exemple. Aquesta Torí que va fer Itàlia i que, ara, ja gairebé no sembla una ciutat italiana. Sembla Alger, Dhaka, Nairobi, Damasc o Beirut. A Venècia. Aquesta Venècia en la qual els coloms de la plaça de Sant Marc van ser substituïdes per tapets amb la mercaderia i, on fins i tot Otel·lo se sentiria a disgust. A Gènova. Aquesta Gènova on els meravellosos palaus que Rubens admirava tant van ser segrestats per ells i es deterioren com belles dones violades. A Roma. Aquesta Roma on el cinisme de la política, de la mentida, de tots els colors, els festeja amb l'esperança d'aconseguir el seu futur vot i on els protegeix el mateix Papa. (Santedat, per què no els acull, en nom del Déu únic, al Vaticà? A condició, que quedi clar, que no embrutin fins i tot la Capella Sixtina, les estàtues de Miguel Angel i els quadres de Rafael).

TREBALL

En fi, ara sóc jo la que no entén. No entenc per què els fills d'Al·là a Itàlia se'ls anomena «treballadors estrangers». O «mà d'obra que necessitem». No hi ha cap dubte que alguns d'ells treballen. Els italians s'han tornat uns señoritingos. Van de vacances a les Seychelles i vénen a Nova York a comprar roba a Bloomingdale 's. S'avergonyeixen de treballar com obrers i com camperols i no volen que se'ls associï ja amb el proletariat.

Però aquells dels que estic parlant quins treballadors són? Quina feina fan? De quina manera supleixen la necessitat de mà d'obra que l'ex proletari italià ja no cobreix? ¿Vagabundejant per la ciutat amb el pretext de les mercaderies per vendre? ¿Gandulejant i fent malbé els nostres monuments? ¿Resant cinc vegades al dia?

A més, hi ha una altra cosa que no entenc. Si realment són tan pobres, qui els dóna els diners per al viatge en els avions o en els vaixells que els porten a Itàlia? Qui els dóna els 10 milions per cap (10 milions com a mínim) necessaris per a comprar-se el bitllet? ¿No se'ls estarà pagant, almenys en part, Ossama bin Laden, amb l'objectiu de posar en marxa una conquesta que no és només una conquesta d'ànimes, sinó també una conquesta de territori?

I encara que no l'doni, aquesta història no em convenç. Encara que els nostres hostes fossin absolutament innocents, encara que entre ells no hi hagi cap que vulgui destruir la Torre de Pisa o la Torre de Giotto, cap que vulgui obligar-me a portar el xador, cap que vulgui cremar a la foguera d'una nova Inquisició, la seva presència em alarma. Em produeix neguit. I s'equivoca el que es planteja aquest fenomen a la lleugera o amb optimisme. S'equivoca, sobretot, qui compara l'onada migratòria que s'està abatent sobre Itàlia i sobre Europa amb l'onada migratòria que ens va conduir a Amèrica en la segona meitat del segle XIX, fins i tot a finals del XIX i començaments del XX. I et dic el perquè.

LA RÀBIA I L'ORGULL (i III)
La meva pàtria, la meva Itàlia Per Oriana Fallaci

Sabedora de la polèmica que va suscitar, l'escriptora Oriana Fallaci conclou en aquestes pàgines la seva experiència en els atacs de l'11 de setembre amb una reflexió sobre la pàtria. «Algunes d'aquestes coses havia de dir-les. Les he dit. Ara deixeu-me en pau. La porta es tanca de nou i no vull tornar-la a obrir ».

No fa gaire temps vaig tenir l'oportunitat de captar una frase pronunciada per un dels milers de presidents del Consell que van honrar a Itàlia des de fa dècades. «El meu oncle també va ser emigrant! Recordo al meu oncle marxar amb la maleta de tela a Amèrica! »O alguna cosa així. Doncs no, estimat. No. No és el mateix. I no ho és, per dos motius bastant senzills.

El primer és que, en la segona meitat del XIX, l'onada migratòria cap a Amèrica no es va realitzar d'una forma clandestina ni per prepotència de qui la efectuava. Van ser els americans els que la volien i la van sol·licitar. I per mitjà d'una disposició concreta del Congrés. «Veniu, veniu, que us necessitem. Veniu i us regalem un bon tros de terra ». Els nord-americans han fet fins i tot una pel·lícula sobre el tema, protagonitzada per Tom Cruise i Nicole Kidman, el final em va cridar moltíssim l'atenció. Es tracta de l'escena en la qual els desgraciats corren per plantar la seva bandereta blanca al terreny que serà seu, però només els més joves i els més forts ho aconsegueixen. Els altres es queden amb un pam de nas i alguns moren en la carrera.

Que jo sàpiga, a Itàlia mai va haver una decisió del Parlament convidant o sol·licitant als nostres hostes a abandonar els seus països. «Veniu, veniu, que us necessitem. Si veniu us regalem una finca a Chianti ». Han arribat aquí per pròpia iniciativa, amb els seus maleïdes pasteres i davant les barbes dels policies que intentaven fer-los tornar. Més que una emigració és, doncs, una invasió efectuada sota la consigna de la clandestinitat. Una clandestinitat que preocupa perquè no és una clandestinitat bondadosa i dolorosa. És una clandestinitat arrogant i protegida pel cinisme dels polítics que tanquen un ull i, de vegades, els dos davant seu.

Mai oblidaré les assemblees amb les que els clandestins van omplir les places d'Itàlia, l'any passat, per aconseguir els seus permisos de residència. Els seus rostres tèrbols i lletjos. Els seus punys alçats, amenaçadors. Les seves veus irades que em retrotreien a Teheran de Khomeini. No ho oblidaré mai, perquè em vaig sentir vexada pels ministres que deien: «Voldríem repatriar-los, però no sabem on s'amaguen». Estúpids! A les nostres places hi havia milers d'ells i certament no s'amagaven en absolut. Per repatriar-los, n'hi hauria hagut prou amb posar-los en fila, si us plau, estimat senyor, Acomodeu, i acompanyar-los a un port o a un aeroport.

El segon motiu, estimat nebot de l'oncle de la maleta de tela, ho entendria fins i tot un escolar de primària. Per exposar-lo, n'hi ha prou amb un parell d'elements. Un: Amèrica és un continent. I en la segona meitat del XIX, és a dir quan el Congrés nord-americà va donar el seu vistiplau a la immigració, aquest continent estava gairebé despoblat. La majoria de la població es condensava en els estats de l'Est, és a dir, en els estats de la zona de l'Atlàntic i al Mid West hi havia encara molt poca gent. I Califòrnia estava gairebé buida. Doncs bé, Itàlia no és un continent. És un país molt petit i molt poblat.

Dos: Estats Units és un país bastant jove. Pensi que la Guerra del Francès va tenir lloc a finals del 1700, es dedueix, doncs, que amb prou feines té 200 anys i s'entén per què la seva identitat cultural no està encara ben definida. Itàlia, per contra, és un país molt vell. La seva història té almenys 3.000 anys. La seva identitat cultural és, doncs, molt precisa i, deixem-nos de tonteries, no està disposada a prescindir d'una religió que s'anomena la religió catòlica i d'una església que es diu l'Església catòlica. La gent com jo sol dir: «No vull tenir tractes amb l'Església catòlica. Però clar que els tenim. I molts. Em agradi o no. Vaig néixer en un paisatge d'esglésies, convents, cristos, verges i sants. La primera música que vaig sentir en venir al món va ser la música de les campanes. Les campanes de Santa Maria del Fiore, els tocs sufocava amb la seva xerrameca el muetzí de l'època de la botiga. I amb aquesta música i enmig d'aquest paisatge vaig créixer. I a través d'aquesta música i d'aquest paisatge vaig aprendre què és l'arquitectura, què és l'escultura, què és la pintura i què és l'art. I a través d'aquesta església (després rebutjada) vaig començar a preguntar-me què és el Bé, què és el Mal ... Per Déu!

Ho veus? He escrit «per Déu». Amb tot el meu laïcisme, amb tot el meu ateisme, estic tan impregnada de la cultura catòlica que forma part fins i tot de la meva manera d'expressar-me. Adéu, gràcies a Déu, per Déu, Jesús, Déu meu, Madonna meva, quin Crist ... Aquestes frases em vénen espontànies. Tan espontànies que ni tan sols m'adono que les pronuncie o les escric. Vols que les digui totes? Tot i que no l'hagi perdonat mai al catolicisme les infàmies que em va imposar durant segles, començant per la Inquisició que cremava fins i tot a les àvies, pobres àvies, i tot i que no estigui en absolut d'acord amb els capellans i no entengui res de les seves pregàries, m'agrada tant la música de les campanes ... Una música que m'acaricia el cor. M'encanten també aquests cristos i aquestes verges i aquests sants pintats o esculpits. Fins i tot tinc la mania de les icones. M'agraden també els convents i els monestirs. Em proporcionen un sentit de pau i, de vegades, fins i tot envejo als seus inquilins. I, a més, admetem-ho: les nostres catedrals són més belles que les mesquites i les sinagogues, sí o no? Són més belles també que les esglésies protestants.

RELIGIONS

Mira, el cementiri de la meva família és un cementiri protestant. Acull als morts de totes les religions, però és protestant. I una besàvia meva era valdense. Una tia àvia, evangèlica. A la besàvia valdense no la vaig conèixer. Però sí vaig conèixer, en canvi, a la tia àvia evangèlica. Quan era nena, em portava sempre a les funcions de la seva església en Via de Benci a Florència i, Déu meu, com m'avorria ... Em sentia totalment sola enmig d'aquells fidels que només cantaven salms, amb aquell capellà que no era un capellà i que només llegia la Bíblia, en aquella església que no em semblava una església i que, excepte un petit púlpit, només tenia un gran crucifix. Res d'àngels, ni de verges, ni d'encens ... Trobava a faltar fins i tot l'olor de l'encens i m'hagués agradat estar a la veïna basílica de la Santa Creu on hi havia totes aquestes coses. Les coses a què estava acostumada. En la meva casa de camp, a Toscana, hi ha una petita capella. Està sempre tancada. Des que va morir la meva mare, ningú entra en ella. Però, de vegades, jo vaig a netejar-li la pols, a controlar que els ratolins no facin allà els seus nius i, malgrat la meva educació laica, em trobo en ella molt a gust. Malgrat la meva anticlericalisme, em moc a la capella com peix a l'aigua. I crec que la majoria dels italians et confessaria el mateix (A mi m'ho va confessar Berlinguer).

Sant Déu !, (ric), t'estic dient que nosaltres, els italians, no estem en les mateixes condicions que els nord-americans: mosaic de grups ètnics i religiosos, mescolanza de 1.000 cultures, oberts a qualsevol invasió i, al mateix temps , capaços de rebutjar-les totes. T'estic dient que, precisament perquè està definida des de fa molts segles i és molt precisa, la nostra identitat cultural no pot suportar una onada migratòria composta per persones que, d'una o altra manera, volen canviar el nostre sistema de vida. Els nostres valors. T'estic dient que entre nosaltres no hi ha cabuda per als muetzins, per als minarets, per als falsos abstemis, per al seu fotut edat mitjana, per la seva fotut xador. I si n'hi ha, no l'hi donaria. Perquè equivaldria a fer fora a Dante Alighieri, a Leonardo da Vinci, a Miguel Àngel, Rafael, al Renaixement, a l'Ressorgiment, a la llibertat que hem conquerit bé o malament, a la nostra pàtria. Significaria regalar-Itàlia. I jo, no els regal Itàlia.

Sóc italiana. S'equivoquen els ximples que em creuen ja nord-americà. Mai he demanat la ciutadania nord-americana. Fa anys, un ambaixador americà me la va oferir a través del celebrity estatus i, després de haver-li donat les gràcies, li vaig respondre: «Sir, estic bastant vinculada a Amèrica. Em barallo sempre amb ella, li retrec moltes coses i, no obstant això, estic profundament vinculada a esta. Amèrica és per a mi un amant o, fins i tot, un marit al que sempre romandré fidel. Sempre que no em posi les banyes. M'agrada aquest marit. I no m'oblido mai que si no hagués decidit lluitar contra Hitler i contra Mussolini, avui parlaria alemany. No oblido mai que si no li hagués plantat cara a la Unió Soviètica, avui parlaria rus. Li vull bé al meu marit i em resulta simpàtic. M'encanta, per exemple, el fet que quan arribo a Nova York i lliuro el meu passaport amb el certificat de residència, el duaner em digui amb un gran somriure: «Welcome home». Em sembla un gest tan generós i tan afectuós. A més, em recorda que els Estats Units sempre ha estat el refugium peccatorum de la gent sense pàtria. Però jo, Sir, ja tinc una pàtria. La meva pàtria és Itàlia. Itàlia és la meva mare. Sir, estimo Itàlia. I agafar la ciutadania americana em semblaria renegar de la meva mare ».

També li vaig dir que la meva llengua és l'italià, que en italià escric i que, en anglès, em tradueixo i prou. Amb el mateix esperit amb què em tradueixo en francès, sentint-la una llengua estrangera. I també li vaig explicar que, quan sento l'himne nacional em commoc. Que quan escolto el «Germans d'Itàlia, la Itàlia que està desperta, parapá, parapá, parapá» es em fa un nus a la gola. Ni tan sols m'adono que, com a himne, és més aviat malucho. Només penso: és l'himne de la meva pàtria. Per la resta, el nus a la gola també es em posa quan contemplo la bandera blanca, vermella i verda que oneja al vent. Fanàtics dels estadis a part, s'entén. Tinc una bandera blanca, vermella i verda del XIX. Tota plena de taques, de taques de sang i tota rosegada per l'arna. I si bé en el centre hi ha l'escut savoià (sense Cavour i sense Victor Emmanuel II i sense Garibaldi que es va inclinar davant d'aquesta insígnia, no hauríem aconseguit la Unitat d'Itàlia), la guardo com un tresor. La conservo com una joia. Hem mort per aquesta tricolor! Penjats, decapitats, afusellats. Assassinats pels austríacs, pel Papa, pel duc de Mòdena, pels Borbó. Amb aquesta tricolor hem fet el Ressorgiment. I la unitat d'Itàlia i la guerra al Carso i la Resistència.

Per aquesta tricolor meu rebesavi matern, Giobatta, va lluitar en Curtatone i en Montanara i va quedar horriblement desfigurat per un trabucazo austríac. Per aquesta tricolor, els meus oncles paterns van suportar tota mena de penalitats a les trinxeres del Carso. Per aquesta tricolor, el meu pare va ser arrestat i torturat a Vila Trista pels nazi-feixistes. Per aquesta tricolor, tota la meva família va fer la Resistència. Una Resistència que vaig fer fins i tot jo. A les files de Justícia i Llibertat, amb el nom de guerra d'Emilia. Tenia 14 anys. Quan a l'any següent, em van donar l'alta a l'Exèrcit Italià-Cos de Voluntaris de la Llibertat, em vaig sentir tan orgullosa. Jesús i Maria, havia estat un soldat italià! I quan em van informar que, en donar-me d'alta, em corresponien 14.540 lires, no sabia si acceptar-les o no. Em semblava injust acceptar-les per haver complert el meu deure amb la pàtria. Però les vaig acceptar. A casa, ningú tenia sabatilles. I amb aquests diners vam comprar sabatilles per a mi i per les meves germanes.

Naturalment, la meva pàtria, la meva Itàlia, no és Itàlia d'avui. Itàlia jaranera, Cazurra i vulgar dels italians que pensen només en jubilar-se abans dels 50 i que només s'apassionen per les vacances a l'estranger i pels partits de futbol. Itàlia ximple, estúpida, pusil·lànime d'aquestes petites hienes que, per estrènyer la mà d'una estrella de Hollywood, vendrien a la seva pròpia filla a un bordell de Beirut, però si els kamikazes d'Osama bin Laden redueixen milers de novaiorquesos a una muntanya de cendres que sembla cafè picat, diuen contents: «els està ben emprat als americans».

Itàlia escanyolida, covard, sense ànima, dels partits presumptuosos i incapaços que no saben ni guanyar ni perdre, però saben com enganxar els greixosos del darrere dels seus representants a les poltrones de diputats, de ministres o d'alcaldes. Itàlia encara mussoliniana dels feixistes negres i vermells que et indueixen a recordar la terrible profecia d'Ennio Flaiano: «A Itàlia, els feixistes es divideixen en dues categories: els feixistes i els antifeixistes». Tampoc és la Itàlia dels magistrats i dels polítics que, ignorant la consecutio- temporum, pontifiquen des de les pantalles televisives amb monstruosos errors de sintaxi. Tampoc és la Itàlia dels joves que, tenint tals mestres, s'ofeguen en la ignorància més escandalosa, a la superficialitat més ingènua i en el buit més absolut. D'aquí que als errors de sintaxi ells afegeixin els errors d'ortografia i si els preguntes qui eren els Carbonarios, qui eren els liberals, qui era Silvio Pellico, qui era Mazzini, qui era Massimo D'Azeglio, qui era Cavour, qui era Victor Emmanuel II, et miren amb la pupil·la tancada i la llengua fluixa. No saben res. Com a màxim, aquests petits idiotes només saben recitar els noms dels aspirants a terroristes en temps de pau i de democràcia, onejar les banderes negres i amagar la cara darrere de passamuntanyes. Ineptes.

I tampoc m'agrada la Itàlia de les cigales que, després de llegir això, em odiaran per haver escrit la veritat. Entre un plat d'espaguetis i un altre, em maleiran, desitjaran que sigui assassinada per un dels seus protegits, és a dir, per Osama bin Laden. No, no. El meu Itàlia és una Itàlia ideal. És la Itàlia que somiava de noia, quan vaig anar donada d'alta de l'Exèrcit Italià-Cos de Voluntaris de la Llibertat, i estava plena d'il·lusions. Una Itàlia seriosa, intel·ligent, digne i valent i, per tant, mereixedora de respecte. I compte amb el que em toqui a aquesta Itàlia o amb el qual es ria o es burli d'ella. Compte amb el que me la robi o amb el que me la envaeixi. Perquè per a mi és el mateix que els que l'envaeixen siguin els francesos de Napoleó, els austríacs de Francisco José, els alemanys de Hitler o els comparses d'Osama bin Laden. I em dóna el mateix que, per envair-la, utilitzin canons o pasteres.

Et saludo afectuosament, estimat Ferrucio, i t'adverteixo: no em demanis res mai més. I molt menys que participi en polèmiques vanes. El que havia de dir ho vaig dir. M'ho han ordenat la ràbia i l'orgull. La consciència neta i l'edat m'ho han permès. Però ara he de tornar a la feina i no vull ser molestada. Punt i final.

FI